chão, chão, chão, chão

Quinta-feira. Eu e duas amigas no bar.
No palco, cinco caras de topetes e tatuagens tocavam Stray Cats, Elvis, Johnny Cash e similares.
Eis que o vocalista, cantando Elvis, desce do palco e vai até uma cocota loira gostosa. Puxa ela pra dançar, e a moça começa a rebolar até o chão.
Ele para, e olha por alguns segundos.
Eu já pensando que o cara ficou até sem reação com o desempenho. Mas não.

“Não, não, moça. Essa não é pra dançar igual a Ivete Sangalo”.